A volte senti il peso. Succede quando ti svegli la mattina e ti alzi dal letto. Sai che devi cercare il tuo posto, ma sai anche che quando lo troverai, non sarai pronto.
Il peso.
Il peso di ciò che fai in ogni singolo istante della tua vita. Il peso straziante di parole non dette. Il peso dei sogni che fanno a cazzotti con le frustrazioni. Il peso della ricerca di un mito che dia senso ai tuoi giorni.
Stamattina io l'ho avvertito questo peso.
Ero su un cazzo di treno affollato, con i tacchi troppo alti, e guardavo dal finestrino un paesaggio dal sapore sfuggente. Poi mi sono ritrovata al supermercato, in fila, avanzando un centimetro alla volta verso la cassa, come nelle processioni, fissando un carrello pieno di roba inutile, il mio.
Allora, mi sono fatta una domanda.
Una sola domanda.
«Valentina, l'avresti il coraggio di mollare tutto, qui, ora, interrompere quello che stai facendo, saltare giù dal treno, gettare per terra i sacchi della spesa, le scarpe scomode, gli abiti stretti, mollare tutto. E correre. Senza un motivo. Senza una cazzo di direzione. Valentina, l'avresti questo coraggio?»
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